Toques de cabeça

Ele passou por mim na entrada da casa-de-banho, eu estava a enxugar as mãos e ele estava com aquela cara de merda, de alguém que forçava um sorriso e buscava simpatia entre o ácido borbulhante do azedume, e disse-me "eu sei que você é benfiquista. Vou-lhe dizer que nunca vos tinha visto festejar tanto. Parecia que aquele golo vos tinha dado a taça dos campeões" e eu encolhi os ombros, nem sorri, nem respondi, guardei para mim um pensamento cristalino "se aquele golo me tivesse dado a taça dos campeões, tinha-te arrancado a cabeça e a esta hora estava lá fora a dar toques com ela, a celebrar, cão". Não gosto dele. É um sarnento. Anda por ali, sussurra de um lado, provoca do outro. Semeia o veneno e finge ser simpático. Eu finjo que o ignoro, é mais fácil. Mas não ignoro. É um velhaco. O Benfica possível fez das baixas vitamina e foi ao Dragão manter o Porto à mesma distância que estava antes de começar o jogo. Um golo poético - como é que um golo pode ser, em simultâneo, tão injusto e tão justo? - no minuto do destino permitiu que tudo acontecesse assim. Por esse motivo fiquei feliz. O que me fez saltar e gritar foi saber que aquele pedaço de nojo que é como um fantasma negativo iria passar o resto da noite a engolir o próprio fel e a morder a própria língua.