Ontologia e Estética

Filosoficamente, foi uma jornada de nervos. Fui para o terceiro anel e, confesso, eu não era eu: fui a chamar-me Maria (se a Maria me estiver a ler: obrigado pelo bilhete). Ainda o apito inicial não tinha soado e já estávamos perante uma questão hamletiana mas em muitíssimo mais dramático ainda: a de ser mas não ser.

No bilhete diz “Maria no lugar 10 da fila L”. Sento-me no 9. «Ser mas não estar». O drama agrava-se, a trama adensa-se e, ainda por cima, não se vê bem: tenho o varão das escadas mesmo à minha frente. «Realmente, vê-se muito bem do terceiro anel, não haja dúvidas… pena os ferros, mas de resto, é incrível. Tem uma vista deslumbrante se conseguir olhar pelos intervalos dos obstáculos». Foi o Éter quem me trouxe o bilhete. «Eu não disse que se via bem, disse que se via bonito». Dito e feito: Matic marca de costas após assistência de Garay de cabeça, assistido por Aimar de divino e ungido pé direito. «Bonito!» digo eu.

O Ricardo está sentado nas escadas, «da posição 10, não vejo a ponta de um corno» e vem a piada de Estádio «e se o Jorge Sousa se puser em bicos de pés?». Nada como uma gargalhada alarve numa noite fria, a ver a bola e o Benfica a ganhar. Qual ganhar, aquilo não era ganhar, aquilo era desmotivar o adversário. “Ganhar” parecia assumido pelo próprio cosmos, restava saber por quantos e de que modo: à bruta? Com classe? À bombardeiro? À pressa?

Começa então o espectáculo de Aimar. Tenho a dizer que os números estão para Aimar como o Sporting está para o estatuto de “grande”: longe de lhe fazer jus. Exemplo: Gaitán tem muito mais assistências para golo do que Aimar. Como é que isso é possível? Fácil: Pablito oferece golos em quantidades tão absurdas que a displicência se apodera de quem os recebe. Neste jogo, em menos de 20 minutos, deu três golos: o do Garatic, um outro a Cardozo (poste) e ainda outro a Luisão (atraso ao guarda-redes adversário). Nos lances de Cardozo e de Luisão, deixou os colegas sozinhos, diante de um guarda-redes desprotegido e com uma margem de tempo para ensaiar o remate assinalável. Portanto, estas assistências deviam contar. Aimar não tem culpa que os colegas esbanjem o seu talento e a sua bênção.

«Eu não disse que daqui se via bonito?», «opá, bonito, bonito… era um hat-trick do Nolito». Mas sim, estava a ser bonito. Até que começou a ser extraordinariamente bonito. Por esta altura, Gaitán fazia com que os espiões dos 183 maiores clubes da Inglaterra riscassem todos os sinais de “menos” dos caderninhos de apontamentos, substituindo-os pela mensagem simples «Buy. Now!». Que obra de arte! Gaitán faz-me pensar que o futebol 11 podia ser mais como o futsal: podes entrar e depois sair e depois entrar outra vez. Assim, não se desperdiçava tanto tempo de jogo e metia-se o homem em campo só quando ele estivesse sorridente, retirando-o imediatamente a seguir à conclusão da jogada soberba que tinha acumulada nos pés, à espera de rebentar.

Nisto, o Nacional passa do meio-campo. «Filhadapuuuuta!» ouve-se pelo Estádio inteiro. Que coro de assobios! «Boooooooooooooooi» «ga-tu-no! Ga-tu-no!» «chuuuulo!». Olho para o Ricardo «é penalty claríssimo… é que é mesmo tão penalty…» e ele concorda. Completamente penalty, portanto. Os gritos de homenagem continuam «pa-lha-ço! pa-lha-ço! pa-lha-ço! pa-lha-ço!». Duas filas à frente «na telefonia diz que deixa dúvidas, mas que não parece». «Este gajo pá, nem um penalty consegue fazer como deve ser», indigna-se o Ricardo e, assim, acompanhamos a quase grande defesa de Artur que, neste jogo, era precisamente Artur. «Hoje é mesmo ele, sim senhora». Água na fervura ontológica: ser a ser e a estar, confere. Tudo em ordem naquela baliza, portanto.

Antes de chegarmos àqueles monumentais dez minutos que precederam o intervalo, recebo a dica no WhatsApp, «pessoal, está explicado: o André Almeida está a fazer um grande jogo porque é o Witsel». Novamente, o ser que não é. Pior: o ser a não ser e a não estar como deve ser: «o Witsel?! Então e o cabelo?». Tempestade filosófica no sector 6 da Sagres - «chega, preciso de uma cerveja», «só há sem álcool», «foda-se, mas nada aqui é o que parece?».

Nisto, uma quantidade incalculável de jogadores do ataque do Benfica tocam na bola com elegância, destreza, velocidade e alguma malvadez. Rodrigo faz o três a um e as nuvens da desidentidade tornam-se menos densas: não sabemos quem somos, mas sabemos que estamos bem, no bom caminho. «Este Rodrigo é praí… difícil de classificar, não?». «Diria que é ainda pior que isso». Intervalo, vaga um lugar, eu passo para o oito, o Ricardo fica com o nove, que era o meu. «Daqui só não vejo o que se passa na pequena área», diz ele com ânimo renovado. Eu também estou entusiasmado, não é só o jogo do Benfica que faz sentido, o meu novo lugar dá-me alento, o real parece alinhar-se com a expectativa: «isto começa a bater certo: número 8 sentado, confere» - e é nesse preciso momento que Bruno César se levanta para aquecer. «Desisto, não penso mais nestas merdas».

Na segunda parte Jorge Sousa vem disposto a mudar o mundo e a própria vida: «heia, caramba, qu’o homem ‘tá doido… até mostra cartões ao Nacional». O Éter dá «sinal mais para Jorge Sousa». «Hum, isto traz água no bico». O Ricardo não se engana: a partir desta altura, o Benfica é claramente espoliado. Por cada cartão amarelo, perderam-se sete a oito minutos de goleada potencialmente esmagadora. «Será que o homem toma nota dos números por extenso?», «nah, o gajo é perfeccionista, há quem diga que conseguiu as insígnias porque a FIFA ficou muito impressionada com a sua letra bonita».