Dia #1

A chegada ao Porto ocorreu com grande normalidade. Contrariando alguns prognósticos - porventura, mal intencionados -, nenhuma horda de tártaros me aguardava com más intenções. Pelo contrário, fui recebido com grande cordialidade. Julgo estar perante um povo sereno e extremamente afável. Sem dúvida, é uma terra de gentlemen. Custa a crer que os três mil que costumamos receber em Nossa Casa sejam parte desta gente polida e tranquila. Mas o futebol é, claro, um fenómeno fortíssimo, passível até de transtornar personalidades quando numa multidão entusiasta e mesmo eufórica.

Na aparência, dir-se-ia que a cidade gere a contagem decrescente com relativa indiferença. Porém, tomando mais atentamente o pulso à nobre urbe endourecida, pode dizer-se que existe ansiedade. Talvez esta não se manifeste com exuberância - ora por pudor, ora por orgulho - perante visitantes, como eu, a quem a fineza de trato destes cavalheiros inspira a impressionar pela postura digna e impávida. Estou seguro de que esta apatia com ares de superioridade não passa de compostura destinada a criar no forasteiro a ideia de que eles, portistas, estão plenamente confiantes.

Posso asseverar que esta minha impressão é precisa, pois em diálogos mais calorosos, em ambiente de assinalável familiaridade, tomei a liberdade de falar assim "atão, méne?... méquié na sexta?" ao que me responderam com prontidão "ui, olha-me este... carai, tu nunca oubiste dizer que pruguenósticos é só no fim?". É sabido que quando, a uma pergunta, se responde com outra, estamos perante a incerteza, a hesitação, a dúvida, o receio.