O ranking

Se o meu clube tivesse acabado de se apurar para uma meia-final europeia, eu teria ido festejar o assunto como um homem: com muita cerveja. Até cair de cu. Aliás, não foi o meu clube que se apurou para uma meia-final europeia, eu não estava a festejar coisa alguma, e, mesmo assim, usei as mesmas ferramentas com o mesmo propósito – há coisas que são incontornáveis numa véspera de feriado – mais: véspera de um feriado em que vim trabalhar. Uma pessoa até bebe para esquecer. Mas não era disso que eu queria falar. Era de festejos.

Há pessoal que não merece o clube que tem. Não é o caso dos sportinguistas. Todos os sportinguistas merecem absolutamente ser do Sporting. É uma espécie de castigo. Mas há sportinguistas que não merecem a sorte que têm. Ontem à noite, em duas ocasiões diferentes, enquanto eu não festejava mas bebia, vieram-me com a seguinte conversa: «blablabla blablabla e, sobretudo, isto é bom para o ranking!». Só me ocorreu um valentíssimo «opá, vai-te foder!», como é evidente.

Eu acho esta merda grave. Para já, pelo toque de piedade. É aquele nojinho escondido, cheio de vontade de me esfregar a puta da vitoriazinha na cara, mas tudo meio acobardado, meio hesitante, meio envergonhado, tímido, encolhido, pequenino, como quem diz «pronto, nós passámos, vocês não, mas anima-te: isto é bom para o ranking de Portugal» e me afagassem a cabeça, para me animar. Acreditem, dispenso esse lado hipocritamente compassivo, metam a puta da simpatia conveniente no cu – prefiro mil vezes um bom «incha, caralho! Passámos e vocês não! Cabeçudos!». A franqueza agrada-me muito mais do que a conversa de merda.

Já hão-de ter notado o excesso vernacular por todo o texto. Mero acaso? Inveja dos sportinguistas? Foda-se, era o que me faltava…Nada disso: é fim-de-semana santo e eu trabalho todo o santo fim-de-semana, de hoje até domingo. Assim mesmo, puta que pariu. No meu lugar escreviam o quê? Notas de agradecimento? Postais de boas festas? Caralho, pá. Vocês à mesa com borreguinhos no forno, amêndoas e leitões e eu sozinho no trabalho, sozinho em casa, sozinho na puta da vida a comer pizzas do Pingo Doce. Querem que fale com bons modos? Voltem segunda-feira, que já estarei de folga. Até lá, não respondo pelo meu discurso.

O cabrão do ranking… Epá, isto é ofensivo. O desgraçado do Patrício, um autêntico santo aquele homem, a defender penalties e o caralho e aqueles paneleiros a falar-me do ranking. Haja decência, pá. Mas qual ranking… A mim, apanhavam-me numa valeta a caminho do aeroporto, num estado de deprimente – porém muito feliz – degradação. Mas, não «ah, o ranking, que bom que é para o nosso ranking». Mas estão a gozar comigo? O ranking?!